Pastel de concreto

José Ramón Enríquez
Ilustración: Twitter @AntonioOrtugno
La Jornada Maya

Jueves 22 de agosto, 2019

No es tan sólo por su eficacia narrativa y su manejo del suspenso por lo que se vuelve tan recomendable la más reciente novela de Antonio Ortuño, [i]Olinka[/i] (Seix Barral, 2019), sino por la urgencia que nos contagia de hacer algo que detenga el deterioro de nuestras ciudades.

Llegué a Mérida hace menos de veinte años huyendo de la devastación de mi Ciudad de México, monstruo voraz que no sólo se ha tragado pueblos de sus antaño alrededores sino que hoy se lanza sobre valles vecinos con el objetivo suicida de reunirse inclusive con ciudades de otros estados. Y he visto crecer Mérida igual, sin plan y sin servicios, a lo alto y a lo ancho como nunca pensé que podría hacerlo.

Parecería que en el mundo entero estuviésemos disciplinadamente entregados a la tarea de acabar con nuestras ciudades como desolamos el campo. Es lo que cuenta Ortuño sobre su otrora bella ciudad: “A los dueños de Guadalajara les urgía, al parecer, reconstruirla, capa por capa, y hacerla de treinta pisos. Un gigantesco pastel de concreto, vidrio verdoso y láminas brillantes, pudriéndose al sol.”

Al sol, a la contaminación, a los ya brutales cambios climáticos que convierten en catástrofe lo que eran lluvias de temporada. Pero, además, como bien denuncia Ortuño, tras esa urgencia se oculta un creciente lavado de dinero del crimen organizado. Doblemente organizados, por lo tanto, los crímenes bajo las capas de concreto del pastel.

La metáfora de una ciudad moderna como ese pastel de pésimo gusto se vuelve real en un juego irónico que da nombre a la novela. [i]Olinka[/i] es un sueño utópico que llega de un constructivismo protofascista al cual se adhiriera durante su estancia en Europa el extravagante pintor tapatío Gerardo Murillo, quien se rebautizara [i]Dr. Atl[/i] (agua en náhuatl). Con su peculiar uso de las etimologías de la lengua náhuatl (usada por la raza madre de los nuevos mexicanos, así como romanos y germanos lo fueron de fascistas y de nazis) explicó que [i]Olinka[/i] significa “donde se crea el movimiento” y, siempre según el [i]Dr. Atl[/i], se refiere al reinicio de un ciclo cósmico, a “El Lugar Donde Es”.

El capital de Carlos Flores, el millonario inversionista que planeó y al cual se le frustró el sueño de [i]Olinka[/i], no sólo venía de la especulación inmobiliario para construir pasteles de concreto sino de inversionistas internacionales, léase narcos, que utilizaban sus empresas para lavar dinero.

De una u otra manera, esta sociedad inconfesable seguramente se repite en otras geografías. Por lo pronto, de Jalisco a California hace sentido con historias como la familiar narrada por Emiliano Monge en No contar todo: la narrativa mexicana contemporánea está mostrando cómo se financia desde el poder y desde las altas decisiones del capitalismo el cáncer que nos corroe. Lo cual explica, también, por qué se cuida su funcionamiento desde ambos lados de la frontera.

Como el primer paso de toda especulación inmobiliaria es siempre el despojo, incluso con el crimen, de los legítimos dueños de los terrenos, los restos de los asesinados quedaron sembrados en el corazón de [i]Olinka[/i], donde debió levantarse una escultura un “Monumento A Lo Que Es” (que imagino como el Monumento a la III Internacional, Torre que Tatlin proyectara para Moscú) se encontraba un “busto, empolvado y picado por la erosión, empequeñecido por la ausencia de la glorieta y el parque que deberían haberlo rodeado y exaltado” del también fallido [i]Dr. Atl[/i]. Fallido todo se levanta una base inconclusa para el vulcanólogo.

Urbicidio, sangre, dolor, amor, injusticia, desamor, memoria e impotencia, todo soberbiamente narrado por Antonio Ortuño.

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