Ozymandias López

¡Contemplen mis obras, poderosos, y desesperen! Décadas antes de que fuera expoliado Chichén Itzá, por propios y extraños, ya los británicos habían saqueado Grecia y Egipto. Precisamente, una de las joyas del Museo Británico es un colosal busto de Ramsés II, el Grande. Esa pieza mide 2.67 m y pesa 7.25 toneladas. Aún muerto hay que levantar la vista para contemplarlo. 

La llegada de ese gigantesco granito causó conmoción en Reino Unido, que se intoxicó con una especie de furor por todo lo relacionado con el Egipto antiguo. Uno de los contagiados por esa fiebre fue el poeta Percy Shelley, quien en su honor compuso uno de los poemas más conocidos de la lengua inglesa; se titula Ozymandias, uno de los supuestos nombres con los que también era conocido el faraón. 

Los versos de Shelley no abordan el poder, sino su pérdida. La grandeza de la piedra es sólo un recuerdo de la fragilidad del gobernante, de su gloria efímera. El busto de Ramsés II es sólo una parte de la estatua completa, hallada por cazatesoros de Napoleón. Cuando los exploradores la encontraron, la cabeza yacía en la arena: …dos enormes piernas pétreas, sin su tronco, se yerguen en el desierto. A su lado, en la arena, semihundido, yace un rostro hecho pedazos… 

Al final, no fueron los franceses quienes arrancaron de las dunas el recuerdo del faraón, sino un profanador de tumbas italiano, Giovanni Battista Belzoni, quien se llevó el paquidérmico botín a Londres. Louvre, 0; British Museum, 1. Eso fue en 1818. Esa pieza se convirtió en la gasolina del estudio sobre la civilización egipcia, y, en especial, de Ramsés II, con quien su civilización vivió una edad de oro. 

Gran parte de los vestigios de esa época fueron erigidos en la época del faraón, en una carrera frenética contra el pasado y el futuro. Los versos de Shelley hablan de la desesperación de los poderosos al verse reducidos a insectos ante la obra del gran constructor. Esa obra, sin embargo, se pierde en la arena y en el tiempo, como la estatua misma de su arquitecto y constructor. 

Del legado de piedra de Ozymandias nada queda a su lado. Alrededor de la decadencia de estas colosales ruinas, infinitas y desnudas se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas. Ese es el destino, al fin, de todo poder terrenal. Aún cuando se haya soñado con la trascendencia, el recuerdo se extingue y perece. Sin excepción. 

Todo esfuerzo por permanecer es antinatural. Lo más a lo que se podría aspirar es a convertirse en pieza de museo. Y, desde el pedestal, servir de lección de lo efímera que es la vida; un breve suspiro, un largo estertor. Encontrar al escultor que comprenda bien las pasiones del gobernante, las cuales sólo así podrán sobrevivir, grabadas en estos inertes objetos, a las manos que las tallaron y al corazón que las alimentó. 

El Ozymandias de Shelley está dirigido a los vivos, no a los muertos; a aquellos que leen los versos de la esterilidad del sueño de la trascendencia quienes, no a los que los escuchan, intoxicados ya por el futuro. El ser humano, que desde sus inicios se ha inclinado ante cualquier piedra para adorarla — un rostro hecho pedazos, sigue sin comprender. 

No son las obras sino los recuerdos los que nos trascienden. La piedra, con los años, se erosiona, como esas piedras enormes, con forma de huevo, con las que se pavimentan los lechos de los ríos, pero una ligera sonrisa perdura hasta el último aliento con quien se compartió; también tardan en apagarse los rescoldos del insulto y la injuria. 

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Edición: Fernando Sierra